Escritura post..........

Creo que Neruda no es de mis favoritos, pero hay textos que trascienden, y Walking Around cala ondo en mis locuras, en mí.
Hoy, que me encuentro tentada a dejar todo, a desaparecer en la nebulosa de la existencia, que simplemente quiero no ser/estar, solo caminar, alejarme de todo y todos porque no sirvo para esto, porque finalmente cai en la cuenta que he desarrollado una máscara social, tan fuerte y sigilosa que ni siquiera yo lo sabía, me he transformado en todo lo que deteste siempre, en algún momento cruce el límite entre el deber ser y el querer ser, entre lo que se espera de mí y quien soy realmente, esa niña shiny happy people, que baila y canta y salta, que se ríe y disfruta hablar tonteras, no soy yo, transe, cedí ante la presión social, ante lo que se esperaba que debía ser porque es más facil, porque así no es tan perturbador, porque de esa forma no caes mal o no te mandan a un especialista.
Necestio aire y destruir ese personaje que se ha transformado en mi refugio, necesito darme la libertad de ser yo, just me, standing here
Estoy cansada de todo, y esa si soy yo, la que no tiene la paciencia de santa, que detesta la primavera porque todo el mundo se toma de la mano y piensa que así el mundo es mejor, que habla de poesía como si le fuera la vida en eso, que lee a contrapelo, a ras de piel, que cae en la espiral del castigo y el recuerdo, que es pesada e irónica y se ríe de la estupidez gratuita y la mediocridad que eso implica, es agotador ser buena onda las 24 horas del día.
Sucede que me canso de la imagen de bondad que se impuso a mi persona.

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.


Pablo Neruda